Uwierz mi, Horatio, że na Ziemi i na niebie jest więcej cudów, niż marzyła cała ludzka mądrość.
Szekspir, Hamlet
W skrzydle były dwa wejścia: z balkonu – główne i z kuchni – od tyłu. Pewnej zimowej nocy Borys obudził się z powodu uporczywego dzwonka do drzwi wejściowych. Zastanawiając się, kto dzwoni w środku nocy, narzucił futro na nagie ramiona i zapytał przez drzwi:
„Kto tam?”
„To ja... Otwórz...” – usłyszał głos starszego brata. Wciąż na wpół pijany ze snu, młodszy wyjął rygiel, zdjął łańcuch, przekręcił angielski zamek i otworzył drzwi. Na zewnątrz jest zimno, śnieżnie i księżycowo. Na tle oświetlonego księżycem śniegu ciemna postać Maksyma w długim wojskowym szynelu. Jego twarzy nie widać, do piersi przyciśnięta jest jakaś duża paczka. Nie przekraczając progu podał paczkę Borysowi:
„Trzymaj! Ostrożnie”.
Poczuł coś miękkiego, ciepłego poruszającego się w jego ramionach i zdał sobie sprawę, że było to dziecko owinięte w kocyk.
„Powiedz matce – powiedział tępo Maksym. – Ona wie, co robić…”.
Odwrócił się i szedł przez oświetlony księżycem śnieg. Na ulicy hałasował silnik samochodu, a Borys został sam z dzieckiem na rękach.
Nic nie rozumiejąc, obudził matkę i podał jej płaczące niemowlę. Rano Maksym zadzwonił i ponownie poprosił o opiekę nad córką, ale nic więcej nie powiedział. Wieczorem zmartwiona matka poszła do jego mieszkania, aby dowiedzieć się, co się stało, ale drzwi mieszkania Maksyma były opieczętowane czerwonymi pieczęciami woskowymi NKWD. Początkowo myśleli, że Maksym został aresztowany. Ale codziennie dzwonił ze służby, pytał o zdrowie dziecka i odpowiadał na wszystkie pytania:
„Nie pytaj mnie o nic…”
Tydzień później pojawił się w domu rodziców. Nieogolony, z wychudłą twarzą i przekrwionymi oczami, w pomiętym mundurze i brudnych butach, wyglądał, jakby ostatnio spał bez rozbierania się. Zdjąwszy płaszcz, w milczeniu podszedł do łóżka, na którym leżała jego córeczka.
„Maksym, powiedz mi przynajmniej, co się stało”? – zapytała nieśmiało mama.
„Nic…” – skrzywił się – „Będę z wami mieszkać…”
„A co z Olgą?”
„Ona... Jej tu nie będzie…”
„Dlaczego? Co się stało?”
Siedząc na skraju łóżka i patrząc na dziecko, Maksym zdawał się nic nie słyszeć. Potem wymamrotał dziwnym, ochrypłym głosem: – „Popełniła samobójstwo… Już została pochowana… I nie pytaj mnie o nic więcej…”
Wstał zmęczony, wszedł po drewnianych schodkach do swojego pokoju i zamknął za sobą drzwi. Niektórzy w żałobie szukają pocieszenia na zewnątrz, inni – wręcz przeciwnie – samotności. Czując, że Maksym unika wszelkiego współczucia, rodzina postanowiła zostawić go w spokoju, dopóki nie przeżyje żałoby.
Codziennie, po powrocie z pracy, Maksym zamykał się w swoim pokoju. Aby dostać się do swojego pokoju, Borys musiał przejść przez pokój brata. Godzinami leżał na kanapie, nie ruszając się, jak sparaliżowany, z oczami utkwionymi w jednym punkcie i myśląc o czymś. Albo siedział nieruchomo przy biurku i nieruchomym, niewidzącym wzrokiem patrzył w ciemną noc za oknem, jakby próbując zrozumieć coś niezrozumiałego.
Wchodząc pewnego dnia do pokoju, Borys zobaczył Maksyma siedzącego przy biurku, wyglądającego przez puste okno i bawiącego się palcami małym Browningiem. Nawet nie usłyszał, jak brat wszedł do pokoju.
„Maksym!” – zawołał cicho młodszy. Starszy wzdrygnął się, jakby budząc się z transu: – „Co się stało?”
„Daj mi tę zabawkę!” – Borys wyciągnął rękę. Maksym spojrzał zdezorientowany na Browninga, jakby zastanawiając się, jak wpadł mu w ręce, i posłusznie oddał pistolet bratu. Borys włożył Browninga do kieszeni i skinął głową w stronę drzwi: – „W kuchni mama bawi się z dzieckiem, nie może go uspokoić. Idź jej pomóc”.
Maksym opuścił głowę i poszedł do kuchni.
Następnego dnia Borys dla porządku zbadał Browninga i był przekonany, że w magazynku brakuje połowy nabojów. Obwąchał lufę, po czym zdjął górny wspornik i przyjrzał się lufie w świetle – była mętna, z białawym nalotem. Dla myśliwego, który po każdym polowaniu był przyzwyczajony do czyszczenia lufy broni, aż stała się błyszcząca, było jasne, że pistolet ten został niedawno użyty. Zabawka Browning była niemym świadkiem jakiegoś dramatu. Jeśli Olga się zastrzeliła, to dlaczego brakuje połowy nabojów?
Po śmierci pięknej żony Maksym zachowywał się tak, jakby wyjęto z niego duszę. Jedyną rzeczą, która nadal go interesowała w życiu, było dziecko, żywe wspomnienie Olgi. Często brał na ręce owiniętą w pieluszki córkę, przyciskał ją do piersi i długo się w nią wpatrywał, jakby szukał w niej rysów swojej ukochanej żony.
Ale kropla żłobi kamień, a czas rzeźbi ludzkie uczucia. Przezwyciężając traumę i późniejsze wyczerpanie, Maksym stopniowo odzyskiwał zmysły i dochodził do siebie. Pierwszą rzeczą, jaką zrobił, było przyniesienie kilku książek i teraz już nie patrzył przez okno, ale siedział i ze zmarszczonymi brwiami czytał i czytał. Ale z jakiegoś powodu starannie ukrył te książki przed wszystkimi, a wychodząc, zamykał je w biurku. Nawet owinął papierem oprawy, żeby nikt nie widział ich nazw. Borys tylko przez moment zauważył, że były to jakieś książki medyczne.
Siedział tak wieczór za wieczorem, dzień za dniem. Tak minęło kilka miesięcy, aż pewnego dnia Maksym podniósł palec i mruknął: „Hm, to ciekawe…”
„Co ciekawe”? – zapytał Borys z pokoju obok.
„Tak, tylko jedno zdanie... Tylko dwie linijki…”
„Co?”
„Nic... Tak po prostu”.
„Dlaczego zająłeś się medycyną”?
„Nie zrozumiesz… To konkretny temat… Ale teraz przyjdzie poszukać w drugim miejscu”.
Kiedy Maksym nie pracował jeszcze w NKWD, tylko przygotowywał się do kariery profesora historii, przykładał dużą wagę do języków obcych i sporo czytał po angielsku, niemiecku i francusku. Chociaż Borys zamierzał studiować kierunki inżynierskie, poważnie studiował także angielski i niemiecki.
Maksym rozpoczął poszukiwania od przyniesienia do domu całej masy książek w języku angielskim. Nie chował już tych książek, lecz ostrożnie odłożył je na półkę. Przez cały czas wolny od służby studiował je uważniej niż podręczniki do historii, które studiował na uniwersytecie, podkreślając coś ołówkiem, robiąc jakieś notatki. I znowu siedział wieczór za wieczorem, dzień za dniem.
Któregoś dnia Borys, zmęczony fizyką i matematyką, spojrzał bratu przez ramię i gwizdnął przeciągle. Książka, którą Maksym studiował z poważnym spojrzeniem, nosiła tytuł: „Złota Gałąź”, a na dole widniał podtytuł: „Historia starożytnych kultów religijnych i magii. W dwunastu tomach.”
„Który tom czytasz”? – zapytał Borys z uśmiechem.
„Dziesiąty” – odpowiedział spokojnie Maksym.
„Co, chcesz nauczyć się magii”?
„Nie, tak po prostu…”
„Ale to nonsens”.
„Nie” – komisarz NKWD pokręcił głową – „to nie bzdura, tylko sucha historia. Fraser jest znanym antropologiem, a jego „Złota Gałąź” jest najlepszą na świecie pracą naukową na ten temat”.
„Na jaki temat?”
„To nie twoja sprawa” – warknął szorstko starszy brat. Stos książek na półce faktycznie okazał się wielotomową monografią naukową. Ale o kim i o czym?! Było tu wszystko: czciciele ognia u zarania ludzkiej cywilizacji, kapłani słońca, starożytny egipski kult Ozyrysa, krwiożercze bożki starożytnych Indii i Meksyku, radośni pogańscy bogowie starożytnej Grecji i Rzymu, celtyccy druidzi, murzyńscy czarodzieje, eskimoscy szamani i podobne. A na górze, jako gwarancja jakości, znalazła się pieczątka „Biblioteka im. Lenina”.
Potem w pokoju Maksyma zaczęły pojawiać się jeszcze dziwniejsze książki. Na przykład „Studium czarnej magii i paktów z diabłem, w tym obrzędy i tajemnice gotyckiej teurgii, czarów i piekielnej nekromancji” – dzieło naukowe napisane przez Arthura Byte’a. Lub „Roczniki czarów, demonologii i astrologii w Europie Zachodniej”, opublikowane w Norymberdze w 1623 roku. A obok pożółkły traktat na temat: „Magnetyzm, spirytyzm i nauki okultystyczne”.
„Dlaczego marnujesz czas na te wszystkie bzdury?” – zapytał Borys.
„To nie jest nonsens” – odpowiedział brat.
„To czym to jest?”
„To zupełnie poważne książki, pisane przez poważnych naukowców. Próbowali rozwiązać pewne tajemnice”.
„Jak zrobić złoto z ołowiu?”
„Nie, zupełnie inne”.
„Co wtedy?”
„Nie zrozumiesz tego” – Maksym pochylił się nad swoją pracą – „I nie przeszkadzaj mi”.
Wtedy na biurko komisarza NKWD trafił cały stos protokołów. Ale nie były to sprawy dotyczące kontrrewolucjonistów, prawicowych i lewicowych dewiantów i innych wrogów władzy radzieckiej. Były to średniowieczne rękopisy w języku angielskim o tak długich tytułach: „Szczegółowy i zgodny z prawdą zapis niezwykle pouczającego procesu trzech znakomitych czarownic z wioski Depford w hrabstwie Essex przed sędzią koronnym, czcigodnym Sir Francisem Pembertonem, w zamku Exeter, w piątek 2 czerwca 1682 roku, z odręcznymi badaniami i raportami bardzo znanego lekarza, doktora Henry'ego Hearsa, jak ci nieszczęśnicy przyznali się do czarów i zostali skazani na śmierć, zgodnie z definicją prawa i jak to jest spisane według zeznań czcigodnych świadków. Wydrukowano w Londynie w 1682 roku.”
Albo taki protokół: „Relacja Margaret Hackett, słynnej wiedźmy, która sprowadziła śmierć na młodego mężczyznę, rozrzucając jego wnętrzności i kości na wszystkie strony, i która została stracona w Tierborn 19 lutego 1585 roku”.
Albo taki dokument: „Materiały z procesu wiedźmy Mary Green i jej córki Ellen, które również zajmowały się czarami, jak przyznały się do umyślnego otrucia kilku szanowanych osób i innych niegodziwych czynów w wyniku paktu z diabłem oraz jak zostały stracone wyrokiem sądu w Hartford 4 sierpnia 1606.”
Przeglądając te ponure dokumenty, Borys z niepokojem spojrzał na brata, który w skupieniu studiował inny protokół z XVI wieku.
„Powiedz mi, Maksym, czym właściwie się zajmujesz?”
„Po prostu interesują mnie pewne rzeczy...”
„Jakie rzeczy?”
„To nie twoja sprawa".
„Dlaczego to twoja sprawa?”
„To moja sprawa".
„A może trochę jesteś taki?" – Młodszy znacząco postukał się palcem w czoło.
Starszy ze zmęczeniem przetarł obolałe oczy i ziewnął: – „Nie, nie martw się tym i nie dręcz mnie".
I tak mijał miesiąc za miesiącem, a Maksym jak opętany zagłębiał się w swoje średniowieczne traktaty. Po czarownicach, jakby coś sprawdzając, ponownie sięgnął po jakieś książki medyczne, które ponownie przed wszystkimi ukrył. Jednocześnie od czasu do czasu mamrotał do siebie:
„No tak... Zgadza się… Tylko innymi słowy…”
„Co?" – zapytał młodszy przez na wpół otwarte drzwi.
„Nic” – odpowiedział starszy. Potem wskoczył z powrotem w otchłań wieków, ale nie tak daleko. Teraz studiował serię książek z zakresu kryminologii: „Historię niezwykłych zbrodni XVIII wieku” lub „Występki i zbrodnie w XIX wieku” i tym podobne. Polował na coś, jak artylerzysta celujący w cel – przestrzelił, nie strzelił, a potem był coraz bliżej. A cel Maksyma leżał gdzieś w ciemnościach średniowiecza.
Któregoś wieczoru, wracając z pracy do domu i zdejmując płaszcz, nie mógł się powstrzymać i przechwalał się:
„Dziś przesłuchiwałem ciekawą osobę…" – Czuło się, że naprasza się o pytania. Borys podniósł głowę znad podręcznika do geometrii:
„Jaką osobę?”
„Jedna stara, stara prostytutka. Najstarsza, jaką kiedykolwiek znaleźliśmy. Przeszukaliśmy wszystkie więzienia".
„Do czego jej potrzebowałeś? I jeszcze takiej starej?”
„Jest coś, co musimy wiedzieć. Są takie rzeczy, których nie da się wydrukować, których nie znajdziesz w żadnej książce. Ale doświadczone prostytutki dobrze o tym wiedzą i nie wahają się o tym mówić".
„Dlaczego musicie to wiedzieć?”
„Bo występek zawsze związany jest z przestępstwem".
„Co ci powiedziała?”
„Wiele ciekawych rzeczy. Teraz zebrałem szereg spraw karnych z więzień, które w formie pokrywają się z przestępstwami, o które zwykle oskarżano czarownice. Teraz testuję w praktyce to, co napisano we wszystkich tych książkach. Rozumiesz? Wyniki są bardzo zabawne... Bardzo zabawne...”
„Jak to sprawdzić?”
„Pytam ich o rodziców, o życie osobiste… Myślą, że obniżę im karę…”
„Do czego tego potrzebujesz?”
„Tak po prostu…” – odpowiedział wymijająco komisarz.
Sześć miesięcy po samobójstwie Olgi Maksym nagle otrzymał specjalny urlop służbowy, aby pracować nad rozprawą naukową. W jakiś sposób ta praca była powiązana z NKWD – był w sztabie, otrzymywał pensję i nikomu nie pokazywał tematu swojej rozprawy doktorskiej. Całymi dniami siedział w domu za zamkniętymi drzwiami i szperał w podręcznikach bibliograficznych.
Udało mu się zgromadzić własny księgozbiór niezbędny do swoich badań naukowych. Na stronie tytułowej widniała pieczątka „Specjalny Fundusz Badawczy NKWD”. Za pośrednictwem NKWD zamawiał niektóre książki nawet za granicą. Był to dziwny zbiór, na tematy zdawałoby się zupełnie ze sobą niezwiązane: trzytomowe dzieło Henry'ego Lee „Historia średniowiecznej inkwizycji”, a obok libretto opery Pucciniego „Księżniczka Turandot”, filozoficzne „Dialogi” Platona, a obok znowu jakieś pożółkłe traktaty o złych duchach. We wszystkich tych książkach Maksym coś podkreślał czerwonym ołówkiem, w niektórych miejscach najwyraźniej szczególnie ważnych, zaznaczał kolorowymi karteczkami samoprzylepnymi z kodem i jednocześnie zapisywał notatki w grubej niebieskiej teczce, którą zawsze zamykał na stole. W tej kolekcji Borys odkrył książkę „Córka Montezumy” Raidera Haggarda, którą czytał kiedyś przed walką z Maksymem. Nieopodal stała powieść tego samego autora „Ona” o jakiejś tajemniczej królowej żyjącej w dziczy Afryki. Widząc czerwone ślady ołówka w obu książkach, zapytał:
„Do czego ci to?”
„Tak, to było konieczne…”
„Przecież to dla dzieci!”
„Ha, tak właśnie myślisz".
„To dla kogo?”
„Dla... Dla tych, którzy popadają w dzieciństwo".
„Jaka jest różnica?”
„Bardzo duża. Kiedy człowiek wkracza w dzieciństwo, oznacza to koniec cyklu, zbliżanie się śmierci. Zrozumiałeś?”
„Nic nie rozumiem".
Maksym machnął ręką.
„W takim razie zajmij się swoimi sprawami i nie zawracaj mi głowy".
W środku lata, kiedy na śmietniku zakwitły wilcze jagody, Maksym nagle popadł w dzieciństwo. W wypolerowanych chromowanych butach wszedł w zarośla chwastów na śmietniku, zebrał tam trochę ziół i zaczął je suszyć w piekarniku. Następnie usiadł przy biurku zawalonym najróżniejszymi idiotycznymi książkami, zamknął okna i drzwi, włożył suszone zioła do puszki po konserwach i postawił ją na płonącym spirytusie. Z puszki uniósł się szary dym, a przedstawiciel NKWD siedział i wąchał to kadzidło ze śmietnika.
„Czy jesteś całkowicie szalony?" – zapytał Borys.
„Mhm…”
„Co tam czujesz?”
„Belladonna...”
„Ooo! W końcu wtedy będzie cię boleć głowa".
„To nic. Wybierasz się teraz gdzieś?”
„Nie".
„W takim razie, na wszelki wypadek, usiądź obok mnie. Patrz, co się ze mną dzieje. Tylko nie wdychaj tego dymu. To przecież trucizna…”
„Dobrze. Najpierw powiedz mi, po co ci to?”
„Musimy coś sprawdzić". Nie odrywając wzroku od swego dziwnego zajęcia, skinął głową na otwarte księgi: – „Patrz, czytaj!" Na pożółkłych przez czas kartkach dłoń Maksyma podkreślała opisy, jak czarownice przygotowują najróżniejsze eliksiry z belladonny. Niedaleko znajduje się scena szabatu, podczas której wesołe czarownice miażdżą liście belladonny i rozkoszując się trującym smrodem, śpiewają i tańczą wokół ogniska.
Na początek Maksym postanowił samodzielnie wypróbować działanie dymu belladonny – aż do osłupienia, aż do momentu, w którym upadł na łóżko. Następnego dnia trzymał się za głowę, przeklinał wszystkie czarownice i złe duchy, ale mimo to starannie spisał swoje odczucia w niebieskiej teczce. Testował kolejne mikstury czarów nie na sobie, ale na więźniach przeznaczonych do badań.
„To są różne narkotyki” – mruknął – „Niektórym nawet to się podoba. Belladonna, haszysz, marihuana".
Praca naukowa Maksyma przybierała coraz bardziej niezwykłe formy. Otrzymał specjalne pozwolenie i przy pomocy specjalnego zespołu zaczął burzyć opuszczone groby na starych moskiewskich cmentarzach. Ale nie wszystkie po kolei, ale tylko te, które z jakiegoś powodu go zainteresowały. Z każdego takiego grobu pobierał kość piszczelową szkieletu i przywiązywał do niej przywieszkę. Z nagrobka zapisywał na tej przywieszce imię, nazwisko, wiek i datę śmierci zmarłego poddanego badaniom. Kości te następnie przesyłano do laboratorium chemicznego NKWD.
Borys siedział przy swoim podziurawionym kulami biurku ze złamanymi nogami i wkuwał prawa matematyki. A przy kolejnym oknie, oddzielonym jedynie zwykle półotwartymi drzwiami, starszy brat siedział przy swoim biurku i niczym czarnoksiężnik zajmował się swoimi mrocznymi czynami. Albo dlatego, że w ten sposób Borys był mimowolnym świadkiem jego działań, albo dlatego, że musiał przynajmniej podzielić się z kimś swoimi przemyśleniami, ale jedynym, którego Maksym trochę wprowadził w swoje sprawy, był Borys.
„Hej, grabarzu" – zadrwił młodszy – „Po co ci szkielety?”
„Po prostu sprawdzam stare popularne wyrażenie – biała kość i niebieska krew” – odpowiedział spokojnie starszy.
„Jak to sprawdzić?”
„Dosłownie. Otworzyłem kilka grobów starej arystokracji rodzinnej i taką samą liczbę grobów zwykłych ludzi. Wziąłem kości tych dwóch kategorii w tym samym wieku, przy zachowaniu wszystkich pozostałych warunków, i porównałem je”.
„I co?”
„Bardzo ciekawe wyniki. Arystokracja rodzinna naprawdę ma białą kość w porównaniu ze zwykłymi ludźmi. Analiza chemiczna wykazuje znaczącą różnicę. Naruszenie równowagi fosforowo-wapniowej".
„Czego to dowodzi?”
„Ludzie prawdopodobnie zauważyli tę różnicę na przestrzeni wieków, być może obserwując kości na opuszczonych polach bitew”. Stąd właśnie wzięło się powiedzenie „biała kość i błękitna krew”.
„Ale do czego ci to?”
„To konieczne” – monosylabami odpowiedział komisarz NKWD.
Podczas tych zajęć Maksym nawet stracił zainteresowanie córką. Co więcej, wydawało się, że unikał widywania się z nią, jakby to żywe wspomnienie o zmarłej, pięknej żonie stało się dla niego teraz nieprzyjemne. Nie brał już jej na ręce, tylko od czasu do czasu zatrzymywał się przy jej łóżeczku i patrzył na nią w zamyśleniu, jakby też tu coś studiował. Potem po cichu wychodził i zamykał się w swoim pokoju. Teraz namiętna dusza Maksyma należała niepodzielnie do jego tajemniczej pracy naukowej. Potem nagle oznajmił, że wysyła dziecko do rodziców Olgi, którzy mieszkali w Bieriezowce, wakacyjnej wiosce pod Moskwą.
„Dlaczego to robisz, Maksym?" – zapytała zdziwiona matka.
„Tak będzie lepiej” – odpowiedział krótko, unikając spojrzenia matki.
„Zostaw ją z nami” – wtrącił się ojciec.
„Nie, jutro zabiorę ją do Bieriezowki".
„Dlaczego?”
Starszy brat zmarszczył brwi i powtórzył sucho:
„Tak będzie lepiej".
Następny rozdział
Powrót do spisu treści